Строки, что светятся во мгле…

Строки, что светятся во мгле…

Сегодня вечер был тихим и тёплым, как шелест страниц старой книги. Мы собрались не просто почтить память поэта — мы прикоснулись к его миру, где каждая строчка дышит правдой, болью и надеждой.

Александр Трифонович Твардовский…

Его слова — как тропинки через поля Смоленщины, как солдатские письма, пожелтевшие от времени, но всё ещё пахнущие порохом и дымом костров.

115 лет… А кажется, он всё ещё где-то рядом — в шуме леса за окном, в перезвоне колоколов на рассвете, в усталой улыбке фронтовика.

Сегодня с экрана звучал его голос — то весёлый, как у Тёркина, то пронзительный, как в «По праву памяти». И мы чувствовали: это не просто стихи. Это наша общая душа, выплеснутая на бумагу.

Спасибо вам, что были там — в этом тихом свете, где строки Твардовского согревают, как костёр в ночи.

«А я лишь памяти верен,
Давно и до конца…»